Los menos caminamos. Son muchos más los que se arrastran. Y los que no se mueven constituyen la mayoría. Casi imposible es respirar el aire que gruñe envenenado, cargado de arena, ceniza y llanto. Tal vez el mundo entero se ha reconvertido en este páramo de radiación. Puede expirar pronto quien está a mi lado. O puede que sucumba yo primero. Quizás morir aquí sea un alivio. Nada sabemos.

Y aunque a la nitidez se niega, y mi cerebro pugna por encontrar una partícula de su esencia, el recuerdo es lo único que me proporciona escapes transitorios. Trato de recordar. Imágenes borrosas, inconexas, flotan en el aire oscuro. Cada hebra de cuando el mundo era el mundo es trascendente en este abismo.

Pero, agotados en la tentativa, mis ojos rebotan a este paisaje inerte, a este reducto de imposibilidades, donde cuesta creer que hace cinco años los colores existían y los árboles y las sonrisas y la gente… Por Dios... había tanta gente…