Eran los Getty una familia de clase media, aunque de funcionamiento extraño. Tenía Jean Paul, una hermana menor, Isabella, con quien compartía un verdadero lazo, de esos casi indestructible, sólido. Jean, atormentado en silencio, no reveló más sus acechos, ni siquiera a su hermana. Esto le costó la formación de una dura personalidad, a veces tan o más fría que la de su padre.

       Una cosa buena y que determinaría el carácter de Jean sería su afición por el arte, especialmente por la pintura, sobretodo sentía predilección por aquellas obras oscuras, de esas que tras la contemplación parecieran insondables y que inexorablemente te arrastran dentro de ella a formar parte de ese mundo, aparentemente, en dos dimensiones.

       Los murmullos que Jean Paul escuchaba no habían pasado las lindes de la barrera sónica, eran la única manifestación, solo los escuchaba… hasta ahora. El día en que cumplía sus dieciséis años, despertó con la extraña sensación de que algo no andaba bien.

       De pronto, con una amarga centella se iluminó su memoria, recordó haber tenido una pesadilla: en el umbral de la puerta se vislumbraba difusa la forma humanoide y exagerada de un algo; intentó iluminar con el flash de su celular y sin explicación este se apagó, toda luz desapareció. Luego, oscuridad total, pesados pasos cerca de la cama, hundimientos en el colchón similares a pisadas... no eran pies.

       Jean intentó encender la lámpara de la mesita junto a su cama, pero quedó en intento, la luz no vendría. Un jalón hacia abajo por ambos tobillos le hicieron sentir que el apogeo de sus fuerzas, próximas a los dieciséis, no servirían de nada. La tercera atadura fue directo a su cuello, insuficiente para estrangularlo y suficiente para que solo salieran susurros de su boca. Intentó, a duras penas, liberarse de aquello que le hacía presión mas se encontraba con la nada oscura. -¿Qué ocurría? ¿Cómo era posible esto? - pensaba.