Escrito Esquizoide #1

  02/11/18 

1:57 am 

Primer escrito esquizoide: 

Primeras horas del día de muertos, ciertamente bien muertas. Y lo único que me sale de la temblorosa garganta, lo único que puedo escupir desde la impotencia es: qué perra nostalgia.  

¿Nostalgia de qué? ¿De los 50 años de la matanza del 68 (hace un mes, exactamente, hablando de muertos)? ¿Es acaso eso una burla? ¿Nostalgia de una tragedia? ¿Como si se pudiera desear, añorar? ¿algo que nunca viste, un año en el que no estabas concebido ni siquiera como probabilidad del matrimonio de tus padres, perdidos en movimientos juveniles, en plazas y universidades, en las calles de la Cuauhtémoc, la Guerrero y la zona de la Villita, en un DF que parecía estar colmado de esperanza y ciego ante el cielo gris de esa ciudad que era una ominosa advertencia? ¿Nostalgia de las palabras del subcomandante Marcos al decir en el 94 (año en que naciste, idiota) que hoy, como hace 26 años el gobierno decía que aquello que se le oponía no era auténtico? ¿nostalgia de un luchador y activista que nunca fui y probablemente nunca seré? ¿nostalgia de no ser un obrero? ¿ceguera ante la lucha? ¿culpa engeliana por tenerla relativamente fácil? ¿la burla de mis amigos, idealizando al barrio, por no pertenecer a él? ¿nostalgia de las asambleas a las que falté? ¿nostalgia de las presagios funestos de un Moctezuma entre poeta y vidente? 

¿Nostalgia de las horas de incertidumbre y encierro de Alcira Soust en el baño de la UNAM cuando llegaron los militares? ¿Nostalgia de los sueños de Auxilio Lacouture en Amuleto de Bolaño? 

 ¿O será que es una nostalgia de aquellos años en donde una buena cerveza y una botella barata eran aún disfrutables? ¿nostalgia de cuando estar estudiando la licenciatura era casi acariciar la nouménica realidad del paraíso? ¿nostalgia de la muerte? ¿nostalgia de qué vergas? 

 Tenía ya un rato sobrio. Pero me dieron ganas de tomar hoy y tengo que reconocer que no hice el mínimo esfuerzo para detenerme.  Estaba comiendo bastante bien (4 porciones de fruta por día, un gran avance para mí), dieta balanceada, nada de alcohol. Estaba poniéndome al corriente con mis pendientes, estaba durmiendo bien, estaba haciendo las cosas bien. Pero hoy lo arruiné todo. Ahora me encuentro con insomnio escribiendo esto.  Pero hoy escribí. Es trágico que ante el desastre emocional de la culpa, surja mi necesidad de escribir cualquier cosa. Lo que pierdo en todas las demás esferas de mi vida, lo gano en una de las que más me importan.

 Por eso decidí iniciar, con este escrito, esta nueva sección llamada Escritos esquizoides. ¿Por qué esquizoides? Porque el esquizoide es una personalidad, no un esquizofrénico como tal. Porque lo que escribiré aquí son asociaciones extrañas, divagaciones que no sé dónde terminarán. Porque expondré cosas importantes para mí y para nadie más. Porque hay un significado que es importante. Si en mis otros escritos y artículos me permito cualquier tipo de disparate, estos serán la muestra definitiva de todas mis extravagancias. En términos académicos, escribiré lo que me salga de los huevos. 

Los héroes (influencias) de esta nueva sección serán: Alfonso Reyes, Roberto Bolaño, Zizek, los escritos zapatistas, Marx (por su pollo), interpretaciones bastante libres y osadas y hasta forzadas del psicoanálisis de Freud, a veces un poco de cosas arquetípicas de Jung, algo más de Lacan, Huidrobo, Ter, Quetzal, Dayo, Juan Rulfo, Leo Maslíah, Los Monty Python, los beatniks, Halo, David Lynch, Deleuze, cualquier cosa que diga Mena estando pedo, Borges, en alguna medida el Trap, Death Grips, Salem, Radiohead, Lovecraft, Tolkien, Bataille, Evangelion, Lyotard, los malos chistes de Aldo Bartra del Robot de Platón (este es clave), todo lo que diga Max Keiser, todo lo que diga Noroña, Jules Michelet, Jesucristo, Mario Santiago Papasquiaro, el infrarrealismo, mi depresión, José Agustín y su onda, el Dada, la gran internacional, el lenguaje inclusive, el aborto a los 10 meses, los me emperradores, el vaporwave, el 52.7% de los chistes de AuronPlay, la teoría monetaria moderna, el pragmatismo, el surrealismo, todo lo kitsh y el prerrafaelismo (y, por lo tanto, Young Lean), Juan Son, todas las cosas no mencionadas aquí, Grimes, Aphex Twin, la liga de los comunes, el mismísimo Sileno encarnado en mí, todo lo que se suba al canal de Ryan Celcius, el foro de Sao Paulo, la secta del tonayan, no quería mencionar a Nietzsche, Artaud y claro que Robert Graves. 

Cabe mencionar que no he leído a ninguno. Algunos casos, como el de Young Lean o el vaporwave, es porque no escriben. 

Vale. Salud, pero nunca como brindis.  

Desde un insospechado castillo en los viejos bosques que me vieron jovial hace unos años, en una calle perdida de la zona de Tránsito, en Guadalajara Jalisco.  

Subcomandante Sileno Juárez 

P.D. que hoy les dijo a Nico y Carlos que era mejor la soltería constante y llena de paz, con pequeñas crisis de soledad que se pasaban, a lo mucho, en un par de días, que estar un mes tirado en la cama por una desilusión amorosa. Y les hablé también de que es peor perder la idealización enfrentándote a una mujer que es mejor que la idealización que de ella hiciste. Y hablamos de inseguridad, de mujeres, de cortejo, de aeropuertos lejanos, de democracias y consultas. Y yo hablé, por milésima vez, de Alina.  

P.D. que le dijo a Temoc que relacionarte sentimentalmente con una amiga no sirve más que para arruinar la amistad. Y hablamos de comportamientos infantiles, de encuentros incómodos, de culpas y abstinencia. 

 P.D. que acaba de recibir en la madrugada la llamada de un Rayas bien borracho. Me lo imagino perdido tambaleándose en las calles en una Avenida Alcalde completamente destruida por el progreso.  

P.D. que es subcomandante de una lucha imaginaria y, por lo tanto, de una trascendencia literalmente inimaginable para los demás.   

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