[ENG-SPN] Following the sun on the way to Finisterre / Siguiendo al sol camino de Finisterre
On this occasion, the traveler wanders through the impressive, ghostly landscapes not for nothing known as the Coast of Death, since there, on the edge of misery and shipwrecks, each evening the sun voluntarily surrenders to its particular passion of bathing in the dark solitudes of the Underworld, only to rise again undefeated the next day, with the same force as the vision that led Constantine to victory in the famous Battle of the Milvian Bridge.
Muxía is left behind, sad and alone—the traveler reflects, comparing it to a famous student song—still licking its lips, years later, from the mortal wounds inflicted by the tragedy of the oil tanker "Prestige" and that metaphorical army of orcs, who, under the common denominator of oil spills, ravaged the coast of what until then had been a true paradise.
Now, stopped a few insignificant kilometers further on, on the outskirts of Moraime, the old Romanesque church of Saint Julian, whose walls solemnly shelter a veritable shroud of moss that barely prevents the wind-blown saltpeter from eroding the ancient sculptures, seems to him like a formidable hermetic book—perhaps one of those said to have illustrated the famous alchemist Nicolas Flamel when he walked the Saint James Way—whose message, especially the one recorded on the tympanum of the south portal, seems cryptic and strangely significant: in that small Last Supper, where, due to a matter of space, no diners are present, what message did the mysterious and anonymous stonemason intend to convey, having three accusing Apostles shamelessly point at the small, puny, and shrunken figure who, seated at Christ's right hand, receives his blessing?
El viajero deambula, en esta ocasión, por los impresionantes parajes fantasmales que no en vano se conocen como la Costa de la Muerte, puesto que en ellos, a la vera de miserias y de naufragios, cada atardecer el sol se entrega voluntariamente a su particular pasión de bañarse en las oscuras soledades del Inframundo, para resurgir nuevamente invicto al día siguiente, con la misma fuerza que la visión que llevó a Constantino a la victoria en la famosa batalla del Puente Milvio.
Atrás queda Muxía, triste y sola -reflexiona el viajero, comparándola con una célebre canción de la tuna estudiantil- relamiéndose todavía, al cabo de los años, de las mortales heridas producidas por la tragedia del petrolero ‘Prestige’ y ese metafórico ejército de orcos, que, bajo el denominador común del chapapote asolaron la costa de lo que hasta entonces fue un verdadero paraíso.
Ahora, detenido unos insignificantes kilómetros más adelante, en las afueras de Moraime, la vieja iglesia románica de San Julián, cuyos muros acogen solemnemente a un verdadero sudario de musguillo que apenas puede evitar que el salitre arrastrado por el viento erosione las viejas esculturas, se le antoja como un formidable libro hermético -quizás uno de los que se dice que ilustraron al famoso alquimista Nicolás Flamel cuando hizo el Camino de Santiago- cuyo mensaje, sobre todo el consignado en el tímpano de la portada sur, se le antoja críptico y extrañamente significativo: en esa reducida Última Cena, en la que por cuestión de espacio faltan comensales, ¿qué mensaje quiso reproducir el misterioso y anónimo cantero, haciendo que tres Apóstoles acusicas señalen descaradamente al pequeño, ínfimo y encogido personajillo, que, sentado a la diestra de Cristo, recibe su bendición?.
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