Carta

No era un soneto especial y mucho menos un verso libre magnánimo, era un texto saliente de la grieta de la frialdad aparente, de un vapor de pacíficos maestros terrestres; era un conjunto de palabras dispuestas a ser escuchadas en un papel -más no leídas-, palabras que los ingenieros civiles de la apariencia usaban en la planeación e implementación de la presa del sentir, que los capitanes humeantes y desvanecientes platicaban en lo que fue el muelle de la sensibilidad.

No eran promesas de los soñadores, ni un ideal de un consenso que avaricia. NO.

Era una gota sensible, frágil, libre; arrancada en un suspiro y extendido en la brisa de la mano del escriba, era la anécdota de un infante y el sueño de un adulto, era el caminar pausado y rutinario de un obrero y sus sueños de felicidad. Era una promesa que andante en lo que fue una ciudad organizada correspondía la inocencia de su ser con la curiosidad de lo nuevo, ofreciendo unos respiros a cambio de extractos del saber, jalando del brazo con un sentón que acentuaba el ansia, exigiendo saciar la curiosidad. Era lo que consideraba la alargadora de mi vida y la maquina conversora de susurros a palabras estridentes.

En mis manos esa carta comunitaria era el pacto de los guardias, protectores del corazón de piedra, y esos guardias eran una en su existir solemne, fríos testimonios del vano llano de la esperanza que muestran los tiempos; que desconectan los sonidos, las quejas, mis recientes estruendos, los rayos, los truenos y las expresiones con garrote al servicio; era ella en su alma de grafos un rio con la mayor desembocadura conocida.

Era lo que hoy olvida, el silencio del ecosistema de ahora y los fuertes gritos enmudecidos, muertos en su recuerdo.