Killing the Diary Game.

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Al maestro Guillermo Vidal in memoriam

Querido Juego del Diario,

Están llegando en cantidad. La de mentiras que se dicen. Algunos cuentan obscenidades o hablan del tiempo. Describen flores o hechos. Pero todo pretende ser mentira. Se les atrofia el pensamiento. Y entonces quedamos tú y yo, como platero pisoteando girasoles.
Yo quería pintar unas libélulas a contra luz. Usar el azul prusiano. Delimitarles un marco y poner una firma minúscula. Pero no tenía colores. Pero tenía ideas y un trozo de papiro. En mi imaginación, las libélulas eran perfectas. Quiero usar degradados para un cuadro, usar carboncillos y liquen. No iba a estar tomando fotografías de mariposas y nomeolvides para cualquier daguerrotipo. No había paredes. La calle Lucas Ortiz era un hervidero de fritangas y mosas de ojos verdes, pero me daba la gana de verlos negros. Mi vida dibujaba curiosos círculos. Se podía contrabandear cosas en las tardes. Respirar el olor al tabaco en la fábrica y escuchar las ridículas lecturas de novelas de un siglo que se fue. Pregones de todo tipo. Mujeres ofreciendo sus favores, todo caro. El sol quemando pieles de hombres, semidesnudos. Los parques son un espejismo de una historia, de una historia, de una historia...
Cruzar disímiles avenidas. La catedral y el paseo de las huellas. Quiero encontrar la plasticidad, los pinceles, el éter. La creación de las manos de algún dios milenario. La gente se sigue yendo. El éxodo es una realidad. El cielo ya no es tan limpio. Esta ciudad es una jungla de asfalto. De baches y relieves.

Querido diario.
La gente juega duro a la lotería. Se vende sal de nitro y existen los accidentes. Hay apagones bestiales y se venden cosas de uso. La gente no puede ir a las playas donde caminan los turistas de occidentales. Se mueren anhelando a reunirse con sus seres queridos que levitan en el norte. Se escuchan las historias de la gente que cruza por piedras negras. La gente sigue muriendo de disentería y fiebres de colores. Algunos viejos mascan su propio tabaco casero y escupen. La gente viaja apretada y maldice en voz alta. Se publica a destiempo en algún periódico de mala muerte y se derrocha el agua cuando se puede.
Entonces están pasando mentiras en cantidad. Entonces a los niños no los traen las cigüeñas ni nada. Los hacen los mayores haciendo cochinadas en los cuartos.

Querido Diario.
En cualquier momento voy a comenzar a pintar. Voy a dibujar una hilera de sauces contra el anaranjado de la tarde. Una choza de tejas sumamente rojas, que digan hecho en Trinidad. Ponerle adoquines y una hamaca tejida entre las columnas del portal. Puedo imaginar un molino y el humo descendiendo en retrospectiva desde el cielo despejado. Aquí no hemos tenido cigüeñas, ni navidades. Sería grotesco dibujar unos muñecos de nieve. Cómo utilizo crayolas, entonces el lienzo. ¿Qué lienzo dirás? ¿Qué crayolas? A esta hora sigo caminando, por la calle Menocal. Puedo usar el GPS y delinear dos líneas oblicuas que representen un sentido, movimiento, modernidad.

Querido juego del Diario.
Escribo. Sueño. Camino y te cuento. A menudo los escritores ya no abundan. Todo es un artilugio donde vender la carne y el alma. Hablemos de dioses rotos. De los sonetos mortales que escribe este sastrecillo que amenaza con vivir. Este es un estilo. Es la transparencia y el remordimiento. Es tan veloz que puedo pulverizar todo. Recreo imágenes. Podría estar horas escribiendo todo lo que percibo y, lo que no es posible, lo invento, lo tomo de la nada absoluta y lo convierto en arte. En pintura si uso óleo. Tengo intenciones de usar La persistencia de la memoria, conocidos como Los relojes blandos​ o Los relojes derretidos, de Dalí, es surrealista, pero no son mis medidas (sus medidas son 24 x 33 cm). Pero puedo fluir y derretir el tiempo, fusionarlo en el papel o los cuadros y ser tan suave, como dos escarabajos de azabache (disculpe J.R. Jiménez) amo más La noche estrellada de. Vincent van Gogh es un lienzo fluido desde el azul, que importa la civilización sin fuego, o que vos seas una ratita burocrática. Importan los girasoles y el estilo. Tú que quieres clasificarme. Nada es nuevo en esta era.

Querido Diario, no es un juego.
Estas pobres gentes que deambulan por una ciudad, tienen sus propias vidas de carencias y fantasías. Cómo dibujar las alegrías y el dolor. Todo es fragmentario y recíproco. Las calles han perdido la majestuosidad de otros tiempos. El mercado informal repta en cualquier esquina. Cerrados los talleres que alguna vez crearon esculturas. Voy a conseguir un verdadero lienzo. Improvisaría el clásico campo de arroz, pero antes dibujaba un tronco viejo, cerca del río. Me deleitaba, en las sombras, el contraluz por la posición de un sol de equinoccio.
Sigo caminando cuadras y cuadras. Me pierdo entre bastidores y artilugios que han sido improvisados. ¿Esta gente es feliz? La noche viene como una ceremonia de luces opacas. No he podido pintar. Dibujaría algunos senos o la desnudez de cualquier cuerpo si fuera bueno. Ahora solo me espera. Asfalto. Gentes. La Ciudad.

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They are arriving in quantity. There are so many lies being told. Some tell obscenities or talk about the weather. They describe flowers or facts. But everything pretends to be a lie. Their thoughts atrophy. And then you and I are left, like a silversmith trampling sunflowers.
I wanted to paint dragonflies against the light. To use Prussian blue. To delimit a frame for them and put a tiny signature. But I had no colors. But I had ideas and a piece of papyrus. In my imagination, the dragonflies were perfect. I want to use gradients for a painting, use charcoals and lichen. I wasn't going to be taking pictures of butterflies and forget-me-nots for any daguerreotype. There were no walls. Lucas Ortiz Street was a hotbed of fritangas and green-eyed flies, but I felt like seeing them black. My life drew curious circles. You could smuggle things in the afternoons. Breathing the smell of tobacco in the factory and listening to the ridiculous readings of novels of a century that was gone. Hucksters of all kinds. Women offering their favors, all expensive. The sun burning men's skins, half-naked. The parks are a mirage of a history, of a history, of a history...
Crossing dissimilar avenues. The cathedral and the walk of the footprints. I want to find the plasticity, the brushes, the ether. The creation of the hands of some millenary god. People keep leaving. The exodus is a reality. The sky is not so clean anymore. This city is a jungle of asphalt. Of potholes and reliefs.

Dear diary.
People play the lottery hard. Nitro salt is sold and there are accidents. There are beastly blackouts and things of use are sold. People can't go to the beaches where western tourists walk. They die longing to be reunited with their loved ones who levitate in the north. Stories of people crossing black stones are heard. People keep dying of dysentery and colored fevers. Some old men chew their own homemade tobacco and spit. People travel cramped and curse loudly. They publish inopportunely in some trashy newspaper and squander water when they can.
*Then they are passing lies in quantity. So kids aren't brought by storks or anything. They are made by the grown-ups doing dirty things in the rooms.

Dear Diary.
Any minute now I'm going to start painting. I'm going to draw a row of willows against the orange of the afternoon. A shack of extremely red tiles, that say “made in Trinidad”. Put cobblestones and a woven hammock between the columns of the portal. I can imagine a windmill and smoke descending in retrospect from the clear sky. Here we have had no storks, no Christmas. It would be grotesque to draw snowmen. How I use crayons, then the canvas. What canvas you mean? What crayons? At this hour I'm still walking, down Menocal Street. I can use the GPS and draw two oblique lines that represent a sense, movement, modernity.

Dear Diary game.
I write. I dream. I walk and I tell you. Writers are often no longer plentiful. Everything is a contraption where to sell flesh and soul. Let's talk about broken gods. Of the mortal sonnets written by this little tailor who threatens to live. This is a style. It is transparency and remorse. It is so swift that I can pulverize everything. I recreate images. I could spend hours writing everything I perceive and, what is not possible, I invent it, I take it from absolute nothingness and turn it into art. In painting I do use oil. I intend to use La persistencia de la memoria, known as Los relojes blandos or Los relojes derretidos, by Dalí, it is surrealistic, but they are not my measures (its measures are 24 x 33 cm). But I can flow and melt time, merge it on paper or paintings and be so soft, like two jet beetles (excuse me J.R. Jimenez) I love more The starry night of. Vincent van Gogh is a fluid canvas from the blue, what matters civilization without fire, or that you are a bureaucratic little mouse. Sunflowers and style matter. You who want to classify me. Nothing is new in this era.

Dear Diary, it's not a game.
These poor people wandering through a city, have their own lives of wants and fantasies. How to draw the joys and the pain. Everything is fragmentary and reciprocal. The streets have lost the majesty of other times. The informal market is crawling on every corner. The workshops that once created sculptures are closed. I'm going to get a real canvas. I'd improvise the classic rice field, but before I'd draw an old log, near the river. I would delight, in the shadows, the backlighting by the position of an equinox sun.
I keep walking for blocks and blocks. I get lost between backstage and contraptions that have been improvised. Are these people happy? The night comes like a ceremony of opaque lights. I have not been able to paint. I'd draw some breasts or the nudity of any body if I were good. Now it's just waiting for me. Asphalt. People. The City.

16-02-2025
almaguer