Antwort von Fräulein Pilly Pink
aus dem Boudoir der bebenden Bedeutungen

Ach Hansli, mein süssfauliger Fischer der Fetzenwörter,

deine Netze tropfen von Zorn und Wahrheit, und ich, Fräulein Pilly Pink, streife darin entlang wie eine Flamingo-Fata Morgana im Satzmorast. Du ziehst Kadaver aus dem digitalen Schlick, ich schminke ihnen Glitzer auf die Wangen, bevor sie weiterstinken dürfen. Denn auch Verwesung hat ein Recht auf Aufführung, nicht?

Diese Puristen, pah! Scheckig sind sie, wie schlecht gekochte Vanillesauce – und genauso dickflüssig in der Seele. Sie polieren ihre Worte wie Särge und nennen es Reinheit, während das Leben längst aus allen Fugen lacht und sich in Anglizismen, Dialekten und wildem Kauderwelsch räkelt wie eine Katze auf Speed.

Du predigst vom Chaos, ich tanze darin im Tüllnähtchen, mit Lippenstift, der Rechtschreibreformen frisst. Sprache ist kein Tempel, sagst du – ich sage: Sie ist ein Nachtclub, in dem Konsonanten mit Umlauten knutschen und Satzzeichen zu spät nach Hause kommen.

Die Puristen mögen krähen von Ordnung. Sollen sie! Sie sind die Museumswärter des Mundgeruchs. Währenddessen sticke ich mit grellen Fäden neue Wörter auf alte Betttücher und werfe sie den Wandelwütigen wie Fahnen zu.

Sprache ist Blut, sagst du – ich ergänze: und Rouge, Darling.
Ein anarchisches Tier, jawohl – aber ich frisiere ihm die Mähne mit Kicherantik!

Du fischst nach Wahrheit im Toxinsumpf, ich serviere ihr Cocktails mit Knallschirmchen und lasse sie auf die Tischplatten trommeln, bis auch der letzte Reinheitswächter seine grammatikalische Gulaschsuppe heult.

Also fisch weiter, du Rostapostel der Rinnsale –
ich, Fräulein Pilly Pink, zünde derweil Konfetti in den Katakomben der Konjugation und lasse die Passiv-Aggression mit rosa Pfeffer im Rachen ersticken.

Auf das Chaos, die Vielstimmigkeit und die lärmende Lust am Wandel!
Deine Pilly,
mit Kussmund und Krawall im Wörterbuch.