El último poema no tiene nada de poesía,

por que a pesar de beberme todos los versos,

quede sedienta,

sedienta de más rimas.

Y aunque el abecedario me cobijó bajo su manto

las letras sencillamente no me quedan;

aunque prometí que sería buena

el dolor de los puntos me consumió todas las comas,

los párrafos y los poemas que escribí

mientras las lágrimas borraban todas mis letras.

Y en las noches de poesía

cuando la luna gritaba versos

y las estrellas rimas,

yo yacía borracha de letras,

mientras mi propia tinta me consumía.

Por eso decidí que tal vez escribiría poemas invisibles

que nadie leería y que soñaría versos llenos de sabiduría

y decidí que pintaría mi vida con los colores de la poesía

y que en mis venas, correrá tinta.

Escribir poesía me permitió ser yo misma a la vez que mis demonios se convertían en versos,

estrofas y rimas.

Y aunque ahora mis poesías ya ni siquiera riman,

y quedé convertida en un vago intento de poeta

al menos sé que estarás para mi,

al menos,

en mis noches de poesía.