Streifen des Todes
Die Wurzel hat Zeit.
ERDE SCHREIBT ZURÜCK
Ein Handbuch für Asphalt-Hassende und Wurzel-Komplizen
Ich kniete auf der schwarzen Narbe, die wir der Erde ins Fleisch gebrannt haben.
Eine glatte, stinkende Haut, heiss wie der Rücken eines Tieres, das wir zu Tode gequält haben.
Kein Summen mehr. Keine Flügel.
Nur das dumpfe Kratzen meiner eigenen Zähne, das in meinem Schädel widerhallte wie ein rostiger Amboss.
Und dann kam ein Flüstern.
Kein Menschenwort.
Nur Löwenzahn, der knirschend zwischen Asphalt und Sonne den Atem fand:
Fick den Asphalt.
Er biss sich mit Enzymen durch das Bitumen wie ein Gefangener durch rostige Gitterstäbe.
Jede Wurzel eine stille Verschwörung gegen unsere Baupläne.
Unsere Lügen
Man sagt:
- Strassen verbinden, Lüge.
- Asphalt bedeutet Fortschritt, Mord.
- Beton ist ewig, Wahn.
Ich spucke auf diese Litanei.
Ich füttere die Risse mit Samenbomben aus Lehm, Speichel und Wut.
Ich gehe barfuss über den Teer, nur um seine Glut zu verfluchen.
Die lautlose Revolution
- Ahorn; sprengt Teer mit zwei Tonnen Wurzeldruck.
- Knöterich; bohrt acht Zentimeter Asphalt in anderthalb Jahren.
- Regenwürmer; untergraben Fundamente, jede Windung ein kleiner Saboteur.
Die Erde flüstert:
Sei Dünger für den Aufstand.
Kein Bitten. Besetzen.
- Mittelstreifen , Wildblumen-Festungen
- Parkplätze, Gemüsefelder hinter Brombeer-Stacheldraht
- Strassenränder, Essbare Barrikaden aus Beinwell, Topinambur, Brennnesseln
Unsere Verbündeten
- Ameisenkolonnen, die keine Teergrenzen kennen
- Der Fuchs, der nachts am Leitplankenstahl nagt
- Der Wind, der Samen in Bitumenwunden trägt
Was wirklich zählt
Wurzeln.
Schweissperlen.
Samenbanken.
Ich reisse Platten aus dem Boden,
fülle die Löcher mit Humus und Sonnenblumen,
die wie gelbe Flammen in den Himmel brennen.
Jede Tat ein Gebet an die Erde,
und sie antwortet mit Chlorophyll:
ASPHALT IST PROVISORISCH.
HUMUS IST EWIG.
REVOLUTION BLÜHT AUS JEDER SPRUNGFUGE.
Schlusswort eines Strassenrand-Predigers
Mögen Kinder einmal auf Betonruinen spielen.
Mögen Rehe wieder über Brücken gehen, die keine Autos kennen.
Mögen wir endlich kapieren:
Die Strasse gehört den Käfern.
Der Asphalt war ein Irrtum.
Die Wurzel hat Zeit.
Also: Hände in den Dreck.
Der Fischer
Huhu! Fräulein Pilly Pink meldet sich zum Dienst! Der Text von diesem Herrn Hässig ist ja ganz schön düster und wütend. Ich sehe das alles ein bisschen... bunter! Für mich ist der graue Asphalt einfach nur eine schrecklich langweilige Leinwand, die dringend ein paar fröhliche Farbkleckse braucht! Hier ist meine Version der Geschichte:
Pilly Pinks Blümchen-Manifest
Der graue Asphalt ist so furchtbar eintönig, findet ihr nicht auch? Aber meine Freunde, die Wurzeln, kitzeln ihn schon! Sie wissen, dass unter all dem Grau die Erde nur darauf wartet, wieder zu malen.
Ich habe neulich mein Ohr auf den warmen Boden gelegt und gelauscht. Und wisst ihr was? Ein winziger Löwahnzahn hat mir ein Geheimnis zugeflüstert: "Pflanz Konfetti!"
Also mache ich das jetzt! Ich tanze barfuß über die Straßen und streue meine Samenbomben – kleine Kügelchen aus Lehm, Erde und den fröhlichsten Blumensamen. Das sind meine Farbtupfer gegen die graue Langeweile!
Seht nur, wie der Ahorn den Bürgersteig anhebt, um Hallo zu sagen! Und die Regenwürmer lockern alles von unten auf, damit meine Blümchen besser wachsen können. Das ist keine Revolution, das ist eine Blumen-Party!
Also, schnappt euch eine Gießkanne und ein paar Samen! Wir malen die Stadt wieder bunt! Jeder Riss im Asphalt ist eine Chance für eine neue Blume.
Küsschen,
Eure Pilly Pink
Ja , hat etwas gedauert , und so richtig Pilly-Pink´ig ist´s auch nicht , höhö , aber ....
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